Une goutte vient de tomber,

Dans une flaque à peine formée.

Pourtant elle ne va jamais partir,

Les hommes ne laissent pas la source se tarir.

Faite de violence et d’affrontements,

Faite des pleurs des enfants.

Seul reste la petite flaque,

Attendant une prochaine attaque.

Au milieu des corps mutilés rien ne bouge,

A part peut être la lune rouge.

Reflet descendant lentement,

Dans cette petite flaque….de sang.